轉(zhuǎn)身，沒落的熟悉味道

清初冷風(fēng)，黎明白云，用幾簇慵懶的春風(fēng)祭奠散去的昔日季節(jié)味道。像是一場阡陌交錯(cuò)的交接盛會(huì)，在這里等待著觀看秋意從來不曾回回頭看曾走過的路，原因是怕那些濕漉漉的腳印帶走秋意所有正常的思緒。就這樣轉(zhuǎn)身，卻沒落一地季節(jié)的“味道”。

春風(fēng)淅淅，寥寥無望。

誰說過，在那個(gè)沒有荷花的水塘旁，有一束光輝安靜地奚落著照耀著水中的魚已不再。

誰說過，如果沒有當(dāng)時(shí)的所見，中途的感觸，最后的感悟，誰會(huì)不承認(rèn)它們的確還缺乏成長的磨礪。

誰說過，坐在泰山峰頂上，面對(duì)夕陽，無論從哪個(gè)方向轉(zhuǎn)身，都會(huì)清晰仰望到太陽普照大地的真實(shí)面目。

那春風(fēng)熙熙攘攘，爭前恐后的掩藏著卻是誰的身影呢？安靜地回想著那一路的風(fēng)光，安靜地在夕陽下轉(zhuǎn)身，回驀。

花開了。卻在花中濺起一滴滴水珠，我知道，那是昨夜花開的成長。

凋落了。卻是曾經(jīng)的光輝已盡，回驀從前，真的好短暫。